Kevin L. Zamora Araya

En el subsuelo no existe ni el día, ni la noche. No existe siquiera un método para poder determinar empíricamente la zona horaria el cual somete a este espacio. Es como proveniente de otro lugar, muy lejano a la superficie y asimismo a todo pensamiento que podría llegarse a articular con respecto a él. Su clima, que en principio y con el uso de nuestras sensibilidades denota una obscuridad propia del de tipo nocturno (y que llega a fundirse con este), oculta su real esencia tras un velo de espesor y pesadumbre. “¿Qué hora es?” Se pregunta un agotado trabajador al final de su jornada, quien revisa su reloj de manera apremiante y con un sentimiento de aflicción. “Son las seis menos quince” dicta su mente, que aún en su intranquilidad puede hacerlo sin titubear, tal como salta pacíficamente un equilibrista sobre una cuerda tan delgada como el hilo de coser. No obstante, él no hace la distinción de que este espacio no se rige por aquellos números. Bajo la superficie, aquellos números se vu

A veces me encuentro con la obligación de hacer algo que intrínsecamente no deseo, y cuando esto sucede, el resultado es por lo general desastroso. No obstante, deseo con una enorme convicción (y una infinita, si realmente me lo propongo) que no ocurra en estos momentos en los que me encuentro escribiendo esto, pues de verdad me detestaría y no podría conciliarle el sueño a esta alma inquieta, ni aunque la estuviese meciendo por un par de horas evadiendo así otro tipo de responsabilidades. Hace ya bastante tiempo que la inspiración se escapó de mis cuatro paredones. Fue hace tanto que mi memoria no alcanza a determinar el día exacto que lo hizo. No obstante siempre estuve en una constante búsqueda, que realmente ha sido infructuosa, tal como pueden apreciar en esta confesión. Aunque en estos momentos, en el silencioso cuarto en el cual me encuentro escribiendo esto, la siento, tal como alguna vez advertí el soplo del invierno crudo arrimarse sobre los pobres tejados de mi vivienda. La