Kevin L. Zamora Araya

Antes que todo, quisiera explicar la belleza que aún no había visto de los microcuentos, o microrrelatos, o lo que sea escrito de manera breve. Sí, son realmente cortos todos ellos, pero la persona que los lee queda con una intención quizás inconsciente (y no en el sentido que le da Freud) de interpretar más allá de lo que se encuentra en él, cosa que por lo general no ocurre con escritos de mayor extensión. Por ende, estos textos participan y llegan de manera más fácil a lectores y lectoras, obligándolo así a realizar sus propias conclusiones, a generar un relato más extenso que el mismísimo microcuento que acaban de leer, y finalmente, analizarlo de manera más compleja. Es mi primero. Espero no haya aspereza en su recibimiento. Para finalizar, saludos cordiales a quien me lea. Compartir Ella me quería solo para sí. Hasta lo que escribía quería que solo fuese leído por sus minuciosos ojos. El día que publiqué, me cortó la tetilla derecha con un cuchillo. Yo no le dije nada, pues

Las estrellas son curiosas, Brillan y centellean sin parar, Y una que otra vez son melosas, Ay que singularidad! Se entrometen por aquí, Se entrometen por allá, Es por eso que son tan difíciles de ignorar, Pues son personajes omnipresentes De esta porción de humanidad.

Hay muerte almacenada En ese artefacto de metal, Aún guardada para quien merezca el silencio. Ése es el trabajo de tal sortilegio, Su única labor en manos del hombre, El único trabajo a favor de la destrucción. Ay! Silenciemos al metal Para que no termine por silenciarnos a todos.

Las discusiones son parte formal de nuestra vida social, pues esto nos convierte en personas distintas, con distintas visiones de la vida y una amplia interpretación de nuestro propio entorno. Sin la transversal interpretación de la vida, que va desde los matices más obscuros, pasando por los opacos, hasta lograr llegar a lo claro y convincente, no podríamos esbozar y ver con nuestros propios ojos lo que significan ciertos asuntos, por muy vagos que parezcan. Es imprescindible, entonces, conocer y comprender todos los matices que nuestra especie nos ofrece, pues somos entes pensantes (quiéranlo o no), seres racionales, destinados a realizarnos preguntas e intentar responderlas (de una u otra manera) para así seguir caminando por la historia, y seguir escribiéndola juntos, pues el tiempo nunca se detiene. Hasta el ser más ignorante tiene derecho a todo esto. Pero, entonces, es justificable el abuso de todo lo anterior? Y la respuesta es tanto compleja como subjetiva. Las discusiones que

Víctor Jara no solo se encargó de dejarnos un basto legado cultural y enigmático en el corazón y en la mente de toda Latinoamérica, sino que también se encargó de legarnos enseñanzas de vida, de muerte y del ardor que causa esta vida, esta maravillosa e inexplicable vida. Un claro ejemplo de esto último es la canción del álbum "el verso es una paloma" del año 1967, titulada "canción de cuna para un niño vago". Esta canción es crudísima, tan cruda como la muerte, pero a su vez contiene tanta belleza que causa en quien le escucha una sensación que obliga a su propia piel erizarse prontamente, exigiendo las lagrimas y la melancolía de quien oye atentamente, quien la percibe como propia. La canción habla representando a la infancia sin amparo, hijos e hijas de la ciudad y del cemento, que andan caminando por entre las callejuelas sin destino alguno, buscando algo que beber, o algo para comer, siendo la luna testigo de todo aquello, más humana que la humanidad. Sí, l

Quién anda por allí? Ya no veo, pero escucho, los hermanos de la vista se han agudizado. Te escucho visitante misterioso Albergado en mi alcoba, Recostado sobre el diván, No me hablas Qué callado estás! Cualquiera con visión en esta casa te vería Ah no!, es que estás en la obscuridad Y yo solo puedo percibirte Como se percibe al viento y a las hojas de otoño caer Te percibo y eso es más que suficiente Cuánto tiempo te ausentaste? Era menester tu presencia Aquí en la alcoba de la obscuridad Donde todos me han abandonado a mi sensata suerte, Me han abandonado, Pero yo sabía que tarde llegarías En algún horario que me hallara despierto Y aquí me ves, hablando contigo Aprovechando esta habilidad de sentido Que no me hace ver como un viejo loco Hablando con nadie más que la obscuridad Ay! Pero ese es un terreno difícil de trepar Y este cuerpo viejo está cansado ya De esperar el sentido de todo esto De esperar tú visita antes de marchar.