Kevin L. Zamora Araya

La nostalgia que me produce la película “The Beach” (2000) pareciese ser poco especial, aunque aventurarse en ella fue un proceso largo y complejo, lo disfruté a cada momento. Este es el primer vídeo, y espero que sea el primero de muchos. Estoy muy contento con el resultado final. En un principio quería comenzar con un vídeo análisis de Synechdoque (2008), pero me di cuenta que quería partir realmente con un vídeo que tuviese más sentido, sentimentalmente hablando. Así acudí a mis recuerdos y llegó “The Beach” de Danny Boyle —director más conocido por Trainspotting (1996)— película que me conmovió cuando aún era niño, a tal punto de querer comentarla con un amigo y hacerlo, en tiempos donde las escondidas y las escaramuzas en los árboles era lo habitual. Pueden disfrutar del vídeo en el siguiente enlace, o en su defecto, visitando el canal de YouTube "Blue Cinema". Aventurandonos en la nostalgia de The Beach, o el amor por la Nostalgia

En el subsuelo no existe ni el día, ni la noche. No existe siquiera un método para poder determinar empíricamente la zona horaria el cual somete a este espacio. Es como proveniente de otro lugar, muy lejano a la superficie y asimismo a todo pensamiento que podría llegarse a articular con respecto a él. Su clima, que en principio y con el uso de nuestras sensibilidades denota una obscuridad propia del de tipo nocturno (y que llega a fundirse con este), oculta su real esencia tras un velo de espesor y pesadumbre. “¿Qué hora es?” Se pregunta un agotado trabajador al final de su jornada, quien revisa su reloj de manera apremiante y con un sentimiento de aflicción. “Son las seis menos quince” dicta su mente, que aún en su intranquilidad puede hacerlo sin titubear, tal como salta pacíficamente un equilibrista sobre una cuerda tan delgada como el hilo de coser. No obstante, él no hace la distinción de que este espacio no se rige por aquellos números. Bajo la superficie, aquellos números se vu...

A veces me encuentro con la obligación de hacer algo que intrínsecamente no deseo, y cuando esto sucede, el resultado es por lo general desastroso. No obstante, deseo con una enorme convicción (y una infinita, si realmente me lo propongo) que no ocurra en estos momentos en los que me encuentro escribiendo esto, pues de verdad me detestaría y no podría conciliarle el sueño a esta alma inquieta, ni aunque la estuviese meciendo por un par de horas evadiendo así otro tipo de responsabilidades. Hace ya bastante tiempo que la inspiración se escapó de mis cuatro paredones. Fue hace tanto que mi memoria no alcanza a determinar el día exacto que lo hizo. No obstante siempre estuve en una constante búsqueda, que realmente ha sido infructuosa, tal como pueden apreciar en esta confesión. Aunque en estos momentos, en el silencioso cuarto en el cual me encuentro escribiendo esto, la siento, tal como alguna vez advertí el soplo del invierno crudo arrimarse sobre los pobres tejados de mi vivienda. La...

Lo que más impresionaba de la parroquia al muchacho era su arquitectura, además de la cercanía de su punta (o chapitel) con las nubes. Las tocaba, las rasgaba, las destripaba y según cuenta la leyenda, era capaz de generar lluvias interminables, desapacibles, que solo se detenían con el trino de sus propias campanas. Lo verosímil de aquella historia al muchacho no le interesaba. Soñaba con algún día hacer sonar su badajo que yacía suspendido por una ignorada suma de años. Mucho tiempo después, el muchacho continuó con aquél anhelo, que surgió en plena curiosidad, y que con el tiempo, se fue puliendo, para convertirse finalmente en obsesión. Habrá sido su edificación media gótica? Sus perfectas ventanas circulares que invitan cordialmente a la luz del alba? Sus desconocidos y ocultos sótanos que motivan cien mil historias, cual más terrorífica que la anterior? Pese a no ser un devoto ni ferviente feligrés, había entrado ya varias veces; a celebrar misas, bautizos y también defunciones....

Mentalidad suprema, en el exterior, allí donde suben las estrellas, cuando el humo nocturno les entrega el vuelo que practican, como canarios sobre la vía láctea, sin barrotes que la rodeen. Y para aquellos quienes creían que las estrellas no cantan, sí!, cantan! por supuesto! en las mañanas cuando abren sus ojos, al igual que el faisán de emplumado arcoíris. Y cuando tienen hambre, para aquellos que desconocían sus hábitos alimenticios, se nutren del cantar de los grillos, d e la silenciosa alborada y también de los colores que adquiere la luna en cada uno de sus bailes. Y por si acaso creías que la estrella no tiene un enemigo natural, sí!, enemista! por supuesto que lo hace, a través de la eternidad, con lo humano que, con fuegos de artificio que ha bautizado como "luz del siglo actual y la civilización", oculta su hermosa capacidad de llamar la atención y de sentirse amada.

La conveniencia horaria era mutua. Se juntaron frente al banco octavo, de derecha a izquierda, en el frontis del parque nacional de la ciudad, a las seis menos treinta pm. cuando los rayos solares eran menos intensos y cada vez desistían progresivamente en la lucha por sobrevivir frente a la inminente noche. No hacía ni calor, ni frío. Ella, retrasada por tres minutos, él, por seis. Se vieron desde lejos a las cinco y treintaicinco minutos. Él, absorto en quizás qué, la vio momentos después que ella, no obstante ella lo vio una vez pudo ser visto, aunque un poco borroso pues era una persona con una baja visión. El viento fue testigo del simple encuentro, y ambos lo notaban con gran evidencia, pues susurraba en intervalos precisos y constantes, armónicos y sonoros. Una orquesta se había planteado enjambrada y con demasiados testigos como para hacer oídos sordos frente a todo el espectáculo: las montañas se mostraban indecisas mirando desde lo lejos y alto, preguntándose si la obra ser...

No puedo evitar describir el punto de mi vida en el cual me encuentro. En realidad, no sé si es un punto o una mera bifurcación, no sé si es algo que necesitaré más adelante o algo que solo me enseñará sobre lo malo que es la vida, pero aquí me encuentro, preguntándome si puedo rechazar todo esto. Y eso es inevitable, tanto así como el calor de verano. Haciendo el uso de la metáfora me encuentro sobre un bote en medio del inmenso mar, varado, sin combustible que me mueva ni brújula que me oriente, y sin más compañía que el sonido del agua golpeando contra lo único que hace mantenerme a flote.

¿Qué hemos alcanzado a heredar del amor, sino el odio? Tanto amores superficiales, intermedios, como finalmente profundos, nos dejan el testamento fuera de nuestras puertas a pocas semanas de su ruptura, de las extinguidas cenizas que quedan luego del olvido, de aquél intento por la comprensión de algo que jamás llegaremos a comprender. El amor por la humanidad, el amor por si mismo, el amor tal como es permite la libre interpretación de este, y así como el concepto de amor que tengo no es el mismo que tienes tú, se tiende a malinterpretar, permitiendo que el amor se sumerja en aguas turbias y profundas donde no puede salir nada más que obscuridad, o en este caso  —e n mi caso, el que expondré de ahora en adelante —   que odio. Como el amor no es una formula matemática ni es algo tangible, pues amor más amor no es igual a dos, tiende a perderse entre la escaramuza del mal-entendimiento. Basta con leer un poco de historia o ver un par de documentales para ser testigos de lo que...

Las costumbres, las odiosas pero amadas costumbres permiten que nuestros ojos permanezcan vendados por bastante tiempo, más del que uno quiere, o simplemente, se percata... Más allá del tiempo, más allá de la cotidianidad, existe un punto en la vida de la especie humana, aquella especie despierta o semidormida, en el cual comienza a cuestionar hacia donde fija la vista, hacia donde dirige sus íntimos intereses, algunos superficiales, otros totalmente profundos e incuestionables. Es aquél punto el que define cómo vivirá la vida aquella persona, de qué manera la continuará, por ende, es totalmente trascendental. Aquí existen dos caminos, y quizás existan a su vez miles, pero considero que los que más abarcan son dos: uno completamente esencial para aquella cómoda con su estilo de vida y que no dejaría por nada, un asiento que ha sido testigo de su trasero por un tiempo indefinidamente eterno y que lo seguirá siendo; otro, por el contrario, que nos dirige hacia aquella vida dificultosa, l...

Antes que todo, quisiera explicar la belleza que aún no había visto de los microcuentos, o microrrelatos, o lo que sea escrito de manera breve. Sí, son realmente cortos todos ellos, pero la persona que los lee queda con una intención quizás inconsciente (y no en el sentido que le da Freud) de interpretar más allá de lo que se encuentra en él, cosa que por lo general no ocurre con escritos de mayor extensión. Por ende, estos textos participan y llegan de manera más fácil a lectores y lectoras, obligándolo así a realizar sus propias conclusiones, a generar un relato más extenso que el mismísimo microcuento que acaban de leer, y finalmente, analizarlo de manera más compleja. Es mi primero. Espero no haya aspereza en su recibimiento. Para finalizar, saludos cordiales a quien me lea. Compartir Ella me quería solo para sí. Hasta lo que escribía quería que solo fuese leído por sus minuciosos ojos. El día que publiqué, me cortó la tetilla derecha con un cuchillo. Yo no le dije nada, pues ...